Chez La Dame

J'espère que vous avez remarqué combien ce blog ne cesse de chroniquer toujours plus de films de qualitay. "Tron Legacy", et maintenant "Transformers 3", que du chef d’œuvre intemporel à quintuple niveau de lecture et sous texte engagay pôlitico-social.

Puisque j'ai la personnalité d'une huître creuse du bassin d'Arcachon (cay pas bon, mangez plutôt les huîtres bretonnes), je m'étais laissée entrainer, il y a de cela moult éons (je ne veux pas me souvenir de la date), dans une séance de "Transformers", gloubi boulga à budget saturé de brouzouf raz la pellicule sans scénario, sans direction d'acteurs, sans lisibilité et monté par un épileptique.

GG epic win de Michael Bay en moins de 10 minutes : gros film de mayrde, et je pèse mes mots et leur vulgarité avec. Ce film ne mérite de toute façon pas mieux.


Michael Bay : la passion du bon goût.

Mais le pire était à venir, quelques années plus tard, lorsque la même personne que précédemment, profitant de mon -12 en charisme, m'entraina à nouveau dans une salle obscure pour mater "Transformers 2", film dont la durée avoisine les 11h32, et dont le climax torché en 2mn58 m'avait donné l'envie de quitter la France, l'Europe, le monde libre, pour rejoindre la gentille famille de Mouhamar, taliban établi dans la vallée d'Ajdar où il n'y a, garanti sur facture, aucun cinéma susceptible de diffuser un jour "Transformers 3" et où mon petit cousin ne viendra jamais me chercher.

Damn you, petit cousin...

Il était une fois un tout petit musée perdu au fin fond d’une base de sous-marins que de vils touristes partirent lâchement assiéger, alors même que la place n’était défendue que par quatre fiers, farouches mais néanmoins adorables petits travailleurs sous-prolétarisés (dont un a cette curieuse manie de chanter l’hymne soviétique, mais passons…).
Lâchement certes, mais rationnellement, parce que bon, à 200 et quelques par jours calmes, avec nos petits bras musclés, on ne peut pas faire grand-chose pour les retenir.

Bref, tout çà pour vous dire que sous cette vision post apocalyptique de la vie culturelle d’une ville de Bretagne Sud, se cache une difficulté bien naturelle à me rendre, sur les coudes, dans une salle de cinéma.



Enfin si, j’y arrive, mais uniquement pour les bons vieux films de mayrde, vous avez dû le remarquer.
Fatigue et bon goût font rarement bon ménage.

Pour compléter ma collection des blockbusters faisandés de l’été, quoi de mieux qu’un bon vieil « Harry Potter » de derrière les fagots ?
Ah, la magie filmée comme une séance pâte à crêpe, les combats en gros plan, les courses de balais en shaky cam, les lourdeurs scénaristiques et les acteurs approximatifs, bref le massacre sauvage d’un très bon souvenir de lecture à grand coup de « mais c’est une adaptatiiiiiioooooon ! »

Argument fallacieux s’il en est. On me l’a déjà servi avec « Le Seigneur des Anneaux », et j’ai passé les 10 dernières années à tenter de prouver que non, une bonne adaptation, ce n’est pas se contenter de suivre les lignes générales de l’histoire en balançant moult effets de manche cache misère.
Adapter c’est retranscrire l’esprit, le fond, et pas forcément la forme.

Suis-je bien claire ?

Pas sûr, mais tant que je me comprends, c’est l’essentiel, je peux continuer à écrire tout en surveillant ma montre afin de savoir quand je dois retourner à la chaine de montage des audio guides.

« Union Soviétique,
Pays merveilleux… »

Silence, j’essaye d’écrire…

Mes lecteurs les plus assidus le savent : quand un billet commence à dériver sur ma vie, la politique ou pire, de vieux traumas mal digérés comme le Seigneur des Anneaux de Peter Jackson, c’est que je n’ai rien à dire sur le film que je m’apprête à critiquer.
C’est vrai que j’emploierais mieux mon temps à écouter la discographie complète de Hammerfall. Ou de Henrik Ibsen, peu importe, du moment que çà vienne du nord et que çà me dépayse.
Parce que question dépaysement, avec « Harry Potter », on repassera…

Venant de finir un livre où l'on parle de films de vampires, je me suis laissée entrainée sur la pente fatale, celle qui mène tout droit au choix inconscient vous faisant regarder successivement deux histoires à base de gens malfaisants avec des dents trop longues (Jean-Luc Mélenchon, un commentaire ?).



C'est parti pour une double critique de "Daybreakers" de Michael Spierig et "Underworld : The Rise of the Lycans" de Patrick Tatopoulos.

Par la grâce d'une conjonction cosmique, il se trouva qu'il y a quelques semaines, l'éclosion de l'affaire Georges Tron coïncida, à un jour près, au moment où je me suis enfin décidée à regarder "Tron Legacy".
C'est beau, je trouve, les coïncidences..

Bref, parlons peu, parlons bien de choses qui nous intéressent ici, à savoir pas de pieds, mais d'un film, que je suis bien en peine de juger à l'aulne de toute la franchise, puisque je n'ai ni vu le premier film ni joué aux jeux dérivés. C'est donc ma naïveté au vent, telle une noob dans un raid 25, que je me suis mise devant "Tron Legacy", dont je ne parlerai ici que ce que je suis en mesure d'évaluer à la lumière de ma pauvre culture.

Attention, ceci est un season finale qui roxx. Vous serez bien sympa de ne rien lire avant d'avoir vu l'épisode, sinon, et bien tant pis pour vous, sales mécréants !

Des années d’attente plus tard, ma patience (genre, comme si j’avais eu le choix…) est enfin récompensée.
C’est avec une certaine nostalgie que j’ouvre ce billet sur le dernier épisode de la saison1 de « Game of Thrones », mais je me console en pensant à l’année prochaine, qui n’est pas si loin.

Souvenez-vous, la semaine dernière, HBO et GRR Martin vous faisaient un coup de Ros Shae Marc Antoine femme de petite vertu en commettant un acte irréparable dont il m’est défendu de parler ici, sur une page que tout le monde, même les noobs, peuvent lire.

Dès lors, difficile d’imaginer comme ce dernier épisode pourrait aller plus loin ou plus fort. Bref, ce dixième et dernier épisode s’avère à plus d’un titre une sorte de transition nécessaire, de calme après la tempête, afin de conclure certaines histoires et d’en amorcer d’autre.

Ah, et Dany a accouché après une grossesse de plus ou moins 40 minutes.

La magie de la télévision.





Une très belle réaction à chaud…

Mais trêve de parlote, car je sais que vous avez tous envie d’en savoir plus cet épisode.

Tenez, Joffrey s’est-il étouffé dans sa bile depuis la semaine dernière ? Vous en rêviez pas vrai ?

La semaine dernière, "Game of Thrones", prise d'une subite envie de se faire du mal, se jetait dans le vide depuis la Porte de la Lune, puis une fois au sol se roulait sur des charbons ardents, buvait du vin empoisonné servi par un écuyer Lannister avant d'aller traiter Gregor Clegane de petite princesse.



C'est un peu comme si le show entier avait décidé de se petit-suicider sans raison apparente, tout en s'arrangeant quand même pour nous servir sur un plateau d'une incroyable fin d'épisode.
En effet, après six semaines d'un travail intensif, Ned parvenait enfin à se faire jeter au cachot par la reine. Tu vois, mon Ned, le travail, çà finit toujours pas payer.



De même que la petite Daenerys obtenait à l'insu de son plein gré la promesse d'une guerre contre Westeros pour reprendre le trône de fer des mains grasses et moites de Joffrey Baratheon (oui, il va falloir vous y faire).
Quant à Jon, il aura bien été le seul insatisfait. Il rêvait d'être chasseur alpin, le voilà soubrette. Il va pouvoir border le lord commandant le soir, et lui beurrer ses tartines le matin.

Jean-Pierre Pernaut nous le répète assez tous les midis que Dieu fait en semaine : le monde va mal.
Y'a pas une goutte de pluie qui soit tombée par terre depuis au moins 1987, la Bourse on n'y comprend rien donc on va dire que çà va, çà vient mais qu'en ce moment, elle est plutôt partie, la politique ressemble à un mauvais spin off des "Feux de l'Amour" produit par HBO, on peut même plus manger un concombre tranquille, les Japonais auront sous peu tous des tentacules (remarquez, je suis pas sûre que çà leur déplairait) et si par malheur on a envie d'aller au cinéma, bam, c'est pour y découvrir que Sara Forestier va réaliser un long métrage.

Oui, le monde va mal, et ce n'est pas le dernier rempailleur de baudet du Poitou qui me dira le contraire.

En réaction à cet univers de ténèbres, j'ai décidé d'allumer la lumière de regarder un dessin-animé de Disney, seul remède universel à la morosité.

La vie est pleine de mystères. Des mystères étranges et pénétrants qui n'en finissent pas de planer sur nos mornes vies, tels des nuages agaçants. Ils sont nombreux les mystères :
Comment chaque année, des centaines de visiteurs font-elles pour ne pas remarquer un sous-marin de 800 tonnes posé sur un parking juste devant leur nez ?
Pourquoi est-il toujours plus simple d'ouvrir un emballage du côté opposé à celui portant la mention "ouverture facile" ?
Qu'est ce qui explique que l'on trouve des yaourts bio au lait de chèvre dans le Géant à côté de mon travail mais pas dans le Géant à côté de chez moi ?
Par quel miracle, après un quasi sans faute six épisodes durant, les créateurs de "Game of Thrones" se sont soudainement pris les pieds dans le tapi ?

Et bien à celà au moins, je puis modestement apporter un semblant de réponses.

Pour mieux comprendre l'attente démente suscitée par "Tree of Life", il faut savoir deux trois petites choses sur Terrence Malick, lequel est aujourd'hui l'un des réalisateurs les plus impénétrables du moment. Aucune interview, aucune image de lui depuis les années 70 ou presque, il se terre dans l'ombre pour écrire, contempler, réaliser des documentaires, et méditer sur le chiffre 42.